第一百二十四章 春绿

    雨一直下，下着的是锈迹斑斑的，没有诗意可言的化学气味；

    风也不断刮，带来因干涸而松散的，和沙尘也没什么两样的土壤。

    楼房里的，照镜子化妆的姑娘，寂寞打着游戏的宅男，劳累了一天的工人，如此平凡的人们，表情没有掩饰，所以只有冷淡。

    天色想抓住什么，

    但漆黑转眼就吞噬一切，

    勇气和星空，寄不到消息，

    你的眼努力撑着笑容，

    泛黄在凋秋之残念如雨

    落乱披风狂流叶舞的感觉，

    尽管这伤感转瞬即逝。

    犹记得将名字埋在铁盒中，不让它透光的傻事，没人诉说也没人拥抱，因此四季在我眼里永远是冷色调的。

    ——

    那么多的审美和评论，没有界限的交错着，以为好的被被诋毁，厌恶的，却冉冉升起，唯有活着需要这样确定的信念，所以无意义的对抗，源于受伤的自尊，和继续存在的证明。

    世界沉默着等待崩坏，而我只想描绘那冷冽春风，感受自然的气息——

    让那电光，抽离大地的生机，愿一切罪恶就此审判。

    让我们早些结束这样灰暗的等待，让世界涅槃重生。

    让生灵记起原始的呼吸，而非无止境的攀比。

    自学会模仿，学习，创造，到头来只剩下玩笑话语气的否定。彼此的聊天这般苦闷，倒不如退化一些聪明，抛开那些大道理，似乎也能更快乐。

    流过泪，受过伤，学会勉强的笑，然后承认无能，负重而行，妥协这无所不知的对立面，用所谓价值去定义生命，用别人描述的幸福来决定自由，没有人在意的自尊，来否定爱情。

    伪善的世界，人们都小心翼翼的，聪明的不去拆穿，真实的不够好玩，因此要被抹灭，因此，以上的那些油腻的事物便继续孤立存在。

    唯有三月的风雨，冷冽而真实。

    《Realgreen》

    很久很久的以前，绿色只是一种颜色。

    云彩就是那么近，天空就是那么蓝，

    （这些明明曾经都是真实存在的）

    车子和房子，也没有现在这么“廉价”，

    （现在却只存在于小时候我们画过的画里）

    但是，我们曾无忧无虑地玩耍，

    画着画，翻着跟头，将作业折成飞机。

    乡村里，绿色的排排大树，

    叶子好生茂盛，

    花花草草自在长着，好些叫不上名来，

    那里生长着夏日的蝉鸣；

    河流常常涨溢，雨季总是很热情，

    伙伴们喜欢去抓鱼，

    秋天，是成熟的日子，黄红色树叶

    真像童话里的思念，温柔覆盖泥土。

    坡道处有单车碾过的痕迹，

    秋天有萤火，星星总是多得数不清。

    尽管有电视和收音机，

    大人们更喜欢在外面乘着凉唠嗑。

    是的，这是现在我描述着的事情，之所以还要回忆，是因为它正在被时代遗弃。

    那些绿色的、清新的、鲜活的、随意的，不需要文学和艺术来赘述的简单事物，渐渐被一些繁杂无趣的东西取代，

    或许回忆常常遗忘坏心情的内容，

    但我们原本的快乐，的确

    真实建立在那一片

    鸟语花香的原始村落。

    如果它还可以复制、还原，

    我便不会写这些来试图讽刺什么。

    孩子们也不会丧失了想象的快乐，

    用尖尖画笔，去雕刻那些没有感情

    也没有色彩的所谓艺术，

    车子密密麻麻穿梭在拥挤的城市，

    生活，却丢弃原本的自由。

    英译版：（Onceuponatime，greenwasjustacolor.

    Thecloudsaresoclose，theskyissoblue，

    (thesewereallrealthings)

    Carsandhousesarenotascheapastheyarenow，

    (nowitonlyexistsinthepaintingswepaintedwhenwewereyoung.)

    Butweusedtoplaycarefree，

    Painting，somersaulting，foldingtheworkintoanairplane.

    Inthecountryside，therearerowsofgreentrees，

    Theleavesgrowwell，

    Flowersandplantsgrowfreely，manyofthemarenotnamed，

    Theregrowcicadasinsu

    Theriveroftenoverflows，andtherainyseasonisalwayswarm，

    Myfriendsliketocatchfish，

    Autumnisamaturedaywithyellowandredleaves

    It‘slikemissinginafairytale，coveringtheearthgently.

    Therearetracesofbicyclesrunningovertheramp，

    Therearefirefliesinautumn，andtherearecountlessstars.

    DespitetheTVandradio，

    Adultsprefertositoutsideandchat.

    Yes，thisiswhatIamdescribingnow.ThereasonwhyIstillwanttorecallitisthatitisbeingabandonedbythetimes.

    Thosesimplethingsthataregreen，fresh，livelyandcasual，anddonotneedliteratureandarttorepeat，aregraduallyreplacedbysomecomplicatedandboringthings，

    Maybememoriesoftenforgetthecontentofbadmood，

    Butouroriginalhappiness，indeed

    Thetruthisbasedonthat

    Itisaprimitivevillagefullofbirdsandflowers.

    Ifitcanalsobecopiedandrestored，

    I‘mnotgoingtowritethistotrytosatirize.

    Childrenwillnotlosethehappinessofimagination，

    Withasharpbrush，tocarvethosewhohavenofeelings

    Thereisnoso-calledartofcolor，

    Carsshuttlethroughcrowdedcities，

    Life，butabandontheoriginalfreedom.）